Parva Proci\u00f3n en coraz\u00f3n acerbo\u201d (1)<\/h2>\n
A Aurelio Arturo, el universal poeta nari\u00f1ense, me lo contaron mis padres. No lo hab\u00edan le\u00eddo, ni lo habr\u00e1n hecho. Sin embargo, en las noches, cuando mi padre andaba por las venas azules de los r\u00edos de Oriente, mi madre hablaba de \u00e9l, de Aurelio. Es decir, nos contaba las historias de sus vidas en los r\u00edos de Colombia.<\/p>\n
El r\u00edo de ella solo ten\u00eda una orilla, la otra no se alcanzaba jam\u00e1s. Hab\u00eda visto sus aguas con los ojos ciegos que se incuban en el vientre y escuchado sus animales con los o\u00eddos p\u00e1vidos que se acunan en los gritos de la selva inminente. Recordaba por los recuerdos de su madre, como yo ahora, por los de ella. Hablaba de peque\u00f1os monos que cab\u00edan en el hueco de la mano, llevados por los indios a mi abuela. Era un ed\u00e9n: una casa a la mano de la masa poderosa del rio, una cerca de guadua o ca\u00f1abrava, un pasar suave. Entonces, en la noche de mi historia, su madre o\u00eda como en el alba, bajo el cielo l\u00edvido, llegaba la voz firme de los que ven\u00edan del otro lado del r\u00edo inabarcable, de m\u00e1s all\u00e1 de nuestro Sur: \u201cdese preso, Marcos Montealegre\u201d. Eran los peruanos. Acababa el idilio. \u00c9l, preso en el monte; ella, refugiada en Manaos. Cuando mi madre naci\u00f3 ya se hab\u00eda fugado mi abuelo y por ca\u00f1os y r\u00edos llegado a la ciudad de la selva, a los m\u00e1rmoles que el cieno ru\u00f1\u00eda. Bajar\u00edan luego los tres en un vapor, alta columna de humo, hasta el mar. No supo y esa fue su gran historia: El Amazonas, en el sur, entre una breve nube con el acre aroma de la p\u00f3lvora.<\/p>\n
Con mi padre la historia era a plena luz. A la luz de sus claros ojos. Vista de inocencia: todo lo que contara era verdad, se puede jurar. Si mi madre dec\u00eda que fue la voz de su padre, escuchada a hurtadillas, cantando en una habitaci\u00f3n de una pensi\u00f3n en Bogot\u00e1, la que enamor\u00f3 a su madre y la hizo esperar hasta que \u00e9l volvi\u00f3 de prestar el servicio militar para casarse y embarcarse hacia el Amazonas, fue el ansia de ver los r\u00edos del Sur lo que llev\u00f3 a mi padre a regalarse para ir a Tres Esquinas. Podr\u00eda haberse quedado en el Guardia Presidencial cuidando equ\u00edvocos patricios, pero le pudo el deseo de las grandes aguas que no conoc\u00eda.<\/p>\n
Era bueno. Trabajar entre ricas maderas\u201d (2)<\/h2>\n
Lo arroj\u00f3 un avi\u00f3n entre el verde y sobre el agua firme, no muy lejana de la cordillera que la pare. R\u00edos, montes, indios. Los domingos, casi con la mano, sacaban pescados gordos como bueyes. El parque lo gastaban cazando ch\u00e1charos, venados, zainos, pajaritos del cielo. Andaban en cano\u00edtas celosas por el Caquet\u00e1 y el Orteguaza a visitar las rancher\u00edas de los indios. Com\u00edan ma\u00f1oco, beb\u00edan, que s\u00e9 yo que beb\u00edan. Se ahogaban en el celaje de los r\u00edos y esperaban a los hidroaviones. Se le abr\u00edan los bellos ojos cont\u00e1ndonos a los hijos la grandeza de las aguas y su gente.<\/p>\n
Sin saberlo ambos me llevaron por las sendas borrosas de la selva al encuentro de Aurelio. En toda agua poderosa estaba su nombre cantando bajo, bajito, la vida de los hombres de labor en los r\u00edos del Sur. A pesar de ello, no conozco los r\u00edos del Sur, no conozco a Pio Quinto Sierra, no he bajado. Empec\u00e9 este viaje inconcluso como mi paisano Rivera en el piedemonte, en el camino por Chipaque y C\u00e1queza. El agua de los montes ca\u00eda sobre mi cabeza. Abajo el agua escrib\u00eda azul como Carranza. Los r\u00edos adolescentes mug\u00edan su reto. Aguas del Orinoco. No s\u00e9 si las de Aurelio vayan lentas al Amazonas o apresuradas al Oc\u00e9ano Pac\u00edfico rompiendo lomos de cordillera. No s\u00e9. De todos modos van ciertas a nuestros corazones.<\/p>\n
Hago inventario de las aguas que hered\u00e9 y de las que busqu\u00e9 y hall\u00e9: Amazonas, Caquet\u00e1, Orteguaza, Humea, Gasaguan, Gasaduje, Arauca, Casanare, Cravo Norte. Me cant\u00f3 la cabeza como a mi abuela, como a mi padre. \u00bfQu\u00e9 canto era aquel? No lo sab\u00eda: era una rapsodia.<\/p>\n
La vida, sobre la espuma, cantando las crecientes.\u201d (3)<\/h2>\n
Baj\u00e9 el Magdalena. Hab\u00eda puertos con lentas barcas. Pueblos blancos, muchachas leves, hombres de remos \u00e1giles. Viv\u00ed en las monta\u00f1as donde son alud las aguas iracundas y vi el pescado dinamitado que bajaba blanqueando el vientre por las torrenteras. Andaba por el Saman\u00e1 y la Miel, por el San Lorenzo. Venteaba el r\u00edo Claro, deseaba el Arma. Me iba preparando para conocer a Aurelio. Le\u00eda y en ning\u00fan libro lo encontraba. Nadie me dec\u00eda, \u201ccomo dijo Aurelio\u201d. Nadie. Pero cuando iba con mis amigos, los hombres de las rudas labores, barruntaba un olor que pod\u00eda ser el de \u00e9l.<\/p>\n
Quiz\u00e1s por amor a los amores de mi padre olvid\u00e9 los r\u00edos que vienen de la cordillera de las cenizas y torn\u00e9 a las tierras de Oriente para acumular m\u00e1s aguas a la espera de su d\u00eda. Aqu\u00ed estoy hoy en la mano de r\u00edo indecible, de agua que cura con su puro fulgor. El agua cambia de nombre en cada ca\u00f1o: Juj\u00fa, Capanaparo, Cinaruco. Los pueblos no son blancos, pueblos verdes, pueblos azules, gradas para bajar el agua apocada de marzo.<\/p>\n
Quien dijera que estos no son los mismos r\u00edos, los mismos pueblos, las mismas muchachas del canto de Aurelio. Trabajar es bueno, en los r\u00edos. Viv\u00ed a la propia orilla del Arauca, del R\u00edo Viejo, isla de por medio de la vaguada del Bayonero. Cuando en junio el agua crec\u00eda, llegaba hasta la puerta de mi escuela. Hice era y sembr\u00e9 tomate con mis alumnos. Navegando todos los d\u00edas en buenas canoas. Los obreros degollaban cacao, campaneaba el machete en el rebelde pajonal, halaba el bagre de la marota en el agua que besa los guamos. <\/p>\n
Como robles entre robles\u2026Era grato,\u201d (4)<\/h2>\n
Y sin saber por d\u00f3nde, cuando sal\u00ed del Rio Viejo y baje a la ciudad de Arauca, un amigo, muerto ya, como tantos, horad\u00e1ndome el cerebro con el azul de sus ojos, me regal\u00f3 un libro. Hab\u00eda llegado a vivir en casa vieja en la cercan\u00eda del rio, en la Carama, Fui y me acost\u00e9 en el suelo. Era verano. Por la puerta abierta entraba el sol del mediod\u00eda dorando una rama de un almendro. Las grandes hojas brillaban temblando de la brisa veranera. Me qued\u00e9 dormido. Cuando despert\u00e9 encontr\u00e9 a mi lado el libro y lo abr\u00ed: entonces la vida de mis padres y la m\u00eda estaban en una hoja m\u00e1s dorada y preciosa que la del almendro. Bajo el cielo luminoso de Oriente estaba Aurelio Arturo cont\u00e1ndome <\/p>\n
Luego llegu\u00e9 a saber que el Aurelio que anduvo la vida con los hacheros rompiendo las monta\u00f1as y navegando a palanca y canalete los r\u00edos, en realidad pas\u00f3 su existencia adulta en el delgado aire de Bogot\u00e1, atildado, lejano hombre de leyes, lector de bellos idiomas. No me sorprende. Una u otra vida no ser\u00eda suficiente, no bastar\u00eda para Aurelio Arturo, cantor eximio de Colombia y de sus hombres sencillos.<\/p>\n
Un hombre de ligeras canoas por los r\u00edos salvajes\u201d (6)<\/h2>\n
Notas:<\/p>\n
(1)\tAurelio Arturo, Canci\u00f3n de la noche callada
\n(2)\tAurelio Arturo, Rapsodia de Saulo
\n(3)\tAurelio Arturo, Rapsodia de Saulo
\n(4)\tAurelio Arturo, Rapsodia de Saulo
\n(5)\tAurelio Arturo, Rapsodia de Saulo
\n(6)\tAurelio Arturo, Rapsodia de Saulo<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
\u201cYo am\u00e9 un pa\u00eds y de su limo oscuro Parva Proci\u00f3n en coraz\u00f3n acerbo\u201d (1) A Aurelio Arturo, el universal poeta nari\u00f1ense, me lo contaron mis padres. No lo hab\u00edan le\u00eddo, ni lo habr\u00e1n hecho. 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