{"id":15489,"date":"2018-07-23T15:26:57","date_gmt":"2018-07-23T15:26:57","guid":{"rendered":"https:\/\/moir.org.co\/web\/?p=15489"},"modified":"2018-07-23T15:26:57","modified_gmt":"2018-07-23T15:26:57","slug":"buscando-a-steinbeck-y-los-sicomoros-cronica-de-verano-en-el-valle-de-salinas-con-lechugas-y-una-casa-victoriana","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/moir.com.co\/web\/buscando-a-steinbeck-y-los-sicomoros-cronica-de-verano-en-el-valle-de-salinas-con-lechugas-y-una-casa-victoriana\/","title":{"rendered":"Buscando a Steinbeck y los sicomoros. (Cr\u00f3nica de verano en el Valle de Salinas, con lechugas y una casa victoriana)"},"content":{"rendered":"

Reinaldo Spitaletta, Salinas, julio de 2018<\/strong><\/p>\n

Quer\u00eda llegar a Salinas, ciudad del condado de Monterrey, en California, por varias razones (\u00bfo ser\u00e1n sinrazones?): conocer la cuna del escritor John Steinbeck, al que comenc\u00e9 a leer desde la adolescencia (La perla<\/em>, El pony colorado<\/em> fueron las primeras) y mirar de cerca los sicomoros. Ya ten\u00eda nociones del valle largo, del r\u00edo Salinas (\u201cprofundo y verde\u201d), de los vi\u00f1edos, porque casi todas las novelas y cuentos del autor de Las uvas de la ira<\/em>, se inician con una descripci\u00f3n geogr\u00e1fica de ese inmenso lugar.<\/p>\n

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Salir en autom\u00f3vil desde Los \u00c1ngeles con la conducci\u00f3n de un doctor en matem\u00e1ticas, la compa\u00f1\u00eda de \u00c1ngela, una paisana bellanita, y mi hermano Sergio, ten\u00eda su gracia y emoci\u00f3n. Las impecables carreteras, rodeadas por colinas que a veces daban la impresi\u00f3n de un paisaje extraterrestre (de los que uno ha visto en pel\u00edculas), ejercen una atracci\u00f3n sobre el viajante. No cansan a la vista, pese a una posible monoton\u00eda en el relieve y en sus colores ocres.<\/p>\n

Paisaje del Valle de Salinas.<\/figcaption><\/figure>\n

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Era imposible no conectar aquello con un recuerdo literario de los cosecheros de Oklahoma, los okies<\/em>, que en los tiempos de la Gran Depresi\u00f3n, por la 66, iban en peregrinaci\u00f3n hacia California a buscar la \u201ctierra prometida\u201d. Era el verano, con sol espl\u00e9ndido, con pinturas verdosas en las monta\u00f1as leves, con el mar a veces a la vista, con el encuentro de trenes largos y con la extensi\u00f3n infinita de cultivos de lechugas y vi\u00f1edos que han hecho del vino californiano uno de los m\u00e1s destacados del mundo. Atr\u00e1s iban quedando pueblitos y una que otra ciudad (Ventura, Santa B\u00e1rbara, Obispo, San Miguel\u2026) y tambi\u00e9n imaginarias remembranzas de pel\u00edculas del Oeste.<\/p>\n

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Y as\u00ed, durante cinco horas, con algunas paradas, mientras quedaban atr\u00e1s molinos de viento y decenas de tractores (que igual m\u00e1s adelante segu\u00edan abundando), el coraz\u00f3n lat\u00eda por la ansiedad de estar en la tierra que uno hab\u00eda presentido \u2014e intuido\u2014 a trav\u00e9s de la literatura de Steinbeck. Ah, antes de la partida, e igual en otros tiempos, quer\u00eda conocer el nabo, que es como \u201cuna remolacha blanca\u201d (as\u00ed la describi\u00f3 Christopher Reed, el que conduc\u00eda el autom\u00f3vil), que es, seg\u00fan las condiciones, como les sucedi\u00f3 a tantos en los d\u00edas del Crack, comida para pobres. El ganado se siente a gusto con ellos. Y todo porque, adem\u00e1s de mencionarse en algunas ficciones de Steinbeck, tambi\u00e9n est\u00e1 destacado en El camino del tabaco<\/em>, de Erskine Caldwell.<\/p>\n

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Una de las estaciones, sobre todo para orinar y tomar agua, se hizo en un poblado de 500 habitantes, en San Ardo, cuyo centro consist\u00eda en dos o tres tiendas, una estaci\u00f3n de gasolina y unas cuantas casas, una de ellas con esculturas orientales en sus antejardines. La muchacha que nos atendi\u00f3, robusta y sonriente, nacida en Santa Cruz, cont\u00f3 cu\u00e1l era el origen del nombre de aquella aldea solitaria (llegamos a una hora en que el sol era candela y tal vez todos dorm\u00edan).<\/p>\n

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Muy cerca hay otro pueblo, San Bernardino. Al que arribamos era llamado en otros d\u00edas San Bernardo. Sin embargo, porque la oficina postal confund\u00eda a ambos, y las cartas de uno se iban para el otro, los del primero decidieron aplicar una af\u00e9resis. Y as\u00ed qued\u00f3 rebautizado: San Ardo. Por lo dem\u00e1s, afuera puede uno arder en el verano, a unos 37 grados. Volvimos a la carretera central y continuaron los vi\u00f1edos y las lechugas, agricultura tecnificada y con muchos surtidores.<\/p>\n

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Salinas, de unos ciento cincuenta mil habitantes, apareci\u00f3. Una calle larga nos llev\u00f3 a la principal y por supuesto hay una \u201cstreet\u201d con el apellido del escritor. Fuimos sin vacilaciones al Centro Nacional Steinbeck, en la Main Street, porque faltaba una hora para que lo cerraran. Eran las cuatro de la tarde. Tras mirar un documental sobre la regi\u00f3n y la vida del autor, pasamos a otra sala, enorme, con divisiones tem\u00e1ticas, sobre la vida y obra del escritor. Fotograf\u00edas, el infaltable fetichismo de camas y escritorios, afiches de las pel\u00edculas de adaptaciones de sus libros (como De ratones y hombres<\/em>, Las uvas de la ira<\/em>, Al este del Ed\u00e9n<\/em>, Tortilla Flat<\/em>\u2026), las noticias sobre el Nobel que se le otorg\u00f3 en 1962, luces, sombras, los reportajes como \u00a1Fuera bombas!<\/em> y Hubo una vez una guerra<\/em>, fotos de su primer matrimonio con Carol Henning\u2026<\/p>\n

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El pony colorado, en el museo Steinbeck.<\/figcaption><\/figure>\n

Junto a la salida de aquel espacioso lugar dedicado a la memoria y trayectoria del escritor, est\u00e1 Rocinante<\/em>, un GMC verde botella, en el que el escritor se fue en 1960 a recorrer su pa\u00eds en compa\u00f1\u00eda de su caniche Charley, cuando, seg\u00fan su hijo, ya sab\u00eda que se estaba muriendo. Sin embargo, dur\u00f3 m\u00e1s tiempo y en el 62 recibi\u00f3 el Nobel de Literatura. Muri\u00f3 seis a\u00f1os despu\u00e9s en Nueva York.<\/p>\n

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Muy cerca del museo est\u00e1 la casa victoriana donde naci\u00f3 el autor de La luna se ha puesto<\/em>. Es un restaurante (estaba cerrado cuando llegamos), con antejardines, placas conmemorativas y una grama que dan ganas de extenderse en ella y ponerse de cara al sol. Claro, apenas por unos segundos, porque el verano es quemante.<\/p>\n

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Salinas, una apacible ciudad fundada en 1847, que era una parada de diligencias entre Monterrey y San Juan Bautista, vive de la agricultura (lechugas, espinaca, fresas, zanahorias, coles, apio, br\u00f3coli\u2026 la llaman la \u201censaladera del mundo\u201d)). No pude ver los nabos, pero s\u00ed los sicomoros en distintas avenidas, movidos por un viento atardecido que me recordaron varias tramas del escritor al que le gustaban las historias cortas de Hemingway y \u201ccasi todo lo que escribi\u00f3 Faulkner\u201d.<\/p>\n

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Salinas qued\u00f3 atr\u00e1s, con la imagen de Steinbeck por muchas partes. El autom\u00f3vil sigui\u00f3 a Monterrey. \u201cAll\u00e1 tambi\u00e9n encontrar\u00e1n a Steinbeck\u201d, nos dijo una de las sonrientes empleadas del museo. Una vieja pluma de escribir flotaba sobre el asfalto caliente.<\/p>\n

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(La visita a Salinas se hizo el 9 de julio de 2018)<\/em><\/p>\n

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John Steinbeck y su perro Charley.\u00a0 Centro Nacional Steinbeck. Foto Reinaldo Spitaletta<\/em><\/figcaption><\/figure>\n

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Interior del Centro Nacional Steinbeck, en Salinas, California. Foto Reinaldo Spitaletta<\/em><\/figcaption><\/figure>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Reinaldo Spitaletta, Salinas, julio de 2018 Quer\u00eda llegar a Salinas, ciudad del condado de Monterrey, en California, por varias razones (\u00bfo ser\u00e1n sinrazones?): conocer la cuna del escritor John Steinbeck, al que comenc\u00e9 a leer desde la adolescencia (La perla, El pony colorado fueron las primeras) y mirar de cerca los sicomoros. 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